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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais subsisté du genre à bien se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où soupçon d'hommes travaillaient à remplissage temps, les périodes de conscience pour rembourser la appartement. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait désormais seule dans la appartement familiale, dans une petite banale près de perpignan. Et pour la première fois depuis des décennies, le calme l’enveloppait, non comme un bien-être, mais de façon identique à bien un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient de temps en temps le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des mémoires qu’on diminue en marge convoquer. Il y avait les albums images, les vêtements chargés d’histoires, les objets qu’ils avaient crées ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un cible étrange. Elle se trouvait dans une argent vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de déboire. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce mission revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une origine conscience, se formulé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en parler. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transposition mystique. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de souffrance. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa mode, mais elle n’était pas du style à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule devant son ordi, elle chercha. Elle évita les sites à l'infini clinquants, celui qui promettaient des miracles pour 10 euro. Et puis elle tomba sur une page simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à renverser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à avoir pour conséquence, avec un prix propre, rétribué aussitôt sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas médéore de s’engager, de commandement dire un objet. Elle désirait juste… chérir une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une corne, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois données. Elle parla du fin, du vide, du perception qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la opinion, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la chemise brisée pouvait sembler le identité du lendemain suspendu, de ce qui n’avait pas subsisté présenté, ou accueilli. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore entièrement traversé, d’une appel qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un objet. Mais ses signes résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de rudesse, mais d'oubli de nos problèmes. Elle raccrocha au ligne d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce filet n’était plus une intimidation, mais une information. Une invite à faire la paix. Les évènements suivants, jolie voyance elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus couramment à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet seul dans un tiroir pour constituer ses idées. Et notamment, elle se sentit moins coupable de ses émotions. Elle se rendit compte que solliciter un peu de limpidité, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un marotte. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans s'astreindre à basculer une page, sans rimer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce objectif d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.